Ce que découvrait le promeneur à l'occasion d'un séjour en Albigeois, c'était la Basilique Sainte Cécile d'Albi et la mine à ciel ouvert dite "La découverte" où l'on employait les mineurs qui n'avaient pu souscrire pour une raison ou pour une autre aux plans sociaux de l'époque, soit, élevée avant que n'apparaisse le discours de la science, une bâtisse que l'on aurait pu enterrer dans ce trou creusé au temps nucléaire afin d'atteindre une houille que l'on savait peu rentable.

Il y avait aussi au hasard de la promenade une chapelle, Saint Jean-le-Froid, d'un froid qui témoignait avec son cimetière de l'issue connue de tous.
J'écrivis là-dessus quelques pages.

Francis Gorgé les a reprises, plus tard. Nous avons joué, chanté, enregistré "La découverte".

Quelques années ont passé.
La leçon que nous donnaient les choses à l'époque s'est décantée ; reprise, "La découverte" nous donne aujourd'hui ses minutes.

Nous sommes certainement moins près du paysage qui perd de son détail mais sûrement plus proches de ce que dit l'anecdote finale.

Mais que dit exactement le miracle de Saint Dominique ?
Ceci, que cette minute-là ne brûlera pas, qu'elle fut trop vivante pour jamais brûler.
Et tant pis pour Saint-Jean-le-Froid.

La houille offerte à qui l’interroge. Penché sur le cratère, que je vous dise : nous y sommes.

La rumeur s’évapore, ici, parmi les machines et leurs allers retours. Le sol entrouvre ses paumes où le noisetier a tremblé, l’ingénieur masque l’affleurement : il faut dédaigner ce qui palpite afin d’éveiller le monstre en son entier.

Ruse, habileté du goinfre persévérant, l’invite du désir noir mobilise !

Il y a quelques beaux parleurs, Sainte Cécile agonise, combien de tours bâties crachent le soupir des forges, les ciels s’enflamment, et parfois les boulevards s’engorgent, gueules noires, boyaux rouges, boillo rouch !, marchant jusqu’à la chambre, celle de l’Industrie et du Commerce, ils scandent : « Pas d’sous, pas d’carbon ! Pas d’sous, pas d’carbon ! Pas d’sous, pas d’carbon ! Pas d’sous, pas d’carbon ! Pas d’sous, pas d’carbon ! »

Nous y sommes, je vous l’avais promis. Carmaux si près d’Albi touche Lens, Anzin, Decazeville, Alès, Gardanne.

Mais déjà le chant s’épuise, le grisou déflagre sans un cri, l’écho des basiliques souterraines a perdu la tête. L’eau stagne, croupie. « Ainsi va la vie ! » disent ceux qui vivent encore

L’un d’eux, à qui Dominique avait remis ses notes préparatoires, les fit circuler de main en main.
Ses compagnons lui proposèrent de les jeter au feu : si la feuille brûlait, c’est que leur croyance était véridique ; sinon, ils reconnaîtraient celle du prédicateur.
La feuille est jetée dans le feu. Elle demeure un temps au plein milieu des flammes, et rejaillit du brasier intacte.
Tous sont stupéfaits.
L’un d’eux, plus dur que les autres : « Jette-la de nouveau. Ainsi nous expérimenterons plus pleinement la vérité. »
On la jette derechef, et derechef elle rejaillit sans brûler.

L’homme est lent et dur à croire : « Qu’on la jette une troisième fois, nous connaîtrons la vérité sans plus d’incertitude. » On la jette, et non plus elle ne brûle, mais rejaillit du feu entière et préservée.